Estas palabras, que ya fueron escritas por mil manos. Pero que sirven para soñar. Que allí continúan, hablándote por mi. Estas palabras que son sílaba tardía, pero que aún admiten primavera. Que responden a tus rezos, y se quedan contigo. Que respiran a tu lado. Y se acuestan conmigo. Estas palabras son ahora canción. Y llanto.